31 de diciembre

31 de diciembre,

millones de personas pendientes,

de sus doce uvas, de su deseo para el año nuevo,

tratando de hacer un pacto con la suerte.

Quizá para muchos, es un día como todos,

para mí es la puerta que conduce a la ilusión.

Una nueva etapa, que nos trae la esperanza,

de no perder las ganas de luchar jamás.

Nos invita a alcanzar un poco más los sueños..

a temer un poco menos, a tener la oportunidad,

de sonreír un poco más.

Saborear nuevas ciudades, vivir cientos de días diferentes,

colorear otros cielos y esculpirnos un poco más por dentro.

una cerveza, y bailar entre la gente.

tratar de vivir diferente siendo el mismo, o mejorar para vivir mejor..

Todos esos viajes sobre tus pies, 

besos fugaces o quizá permanentes.

Que me sobre todo, pero no me falte nadie.

Solo te pido, año, que me traigas regalos en forma de personas,

la fortuna de tener a los de siempre, 

la salud de curarme con sonrisas.

y te pido, 

que el amor aparezca en mi vida,

tras el reflejo de mi espejo,

con poco brillo en los labios y mucho en los ojos,

una minifalda muy corta de todo lo malo,

pintalabios corrido y no rimel.

y mucha alegría por dentro.

Si me miras de nuevo

Cómo te atreves,

a pestañear de esa manera,

sin pretender encender todo mi universo.

Cómo quieres que no quiera fugarme contigo,

si hasta a oscuras me encuentras,

con tus manos que me buscan entre versos.

Vas a tener que enfrentarte,

a la guerra de mis besos.

vas a tener que pararme,

si me da por irme lejos,

aunque desee quedarme.

Porque si me miras de nuevo,

con esas pupilas tan diferentes a las del resto,

quizá me nazca dentro,

la aventura de mirarte una vez más.

Porque si te arriesgas a abrir de par en par esas puertas,

a mirar dentro,

quizá me vuelva loca,

y quiera verte una vez más.

Cómo pretendes a llegar sin previo aviso,

cuando mi vida está desordenada.

cómo te atreves a desearme lo mejor desde esos labios,

cómo revuelves todo, lo agitas, lo mezclas..

Y dibujas toda esa belleza,

que hemos apellidado casualidad.

Porque si me miras de nuevo,

con esas pupilas tan diferentes a las del resto,

quizá me nazca dentro,

la locura de aventurarme a volver a ...  volar.

La puerta más bonita

Hoy más que nunca siento,

que la esencia de la felicidad,

es un frasco pequeño que a veces no vemos,

porque otros olores inundan nuestro pensamiento.

La felicidad es simple, 

pero muy ruidosa e invisible.

A pesar de que está ahí, 

la tristeza juega a taparnos los ojos,

para no verla aunque está.

Es una opción, una decisión que hay que tomar.

La felicidad está en las pequeñas grandes cosas,

un abrazo inesperado,

un mensaje deseándote soñar bonito,

una carta de un amigo,

una cerveza en cualquier bar,

unas risas derramadas,

volver a ver a tu abuela,

no ser uno menos estás Navidades,

y la sensación de ser afortunado aunque la vida no te sonría.

Hoy decide sonreírle tú,

Como quieren que sonrías todas esas personas que se preocupan por ti, 

y que se merecen la mayor sonrisa de todas.

La felicidad está en los pequeños momentos que vives sin prisas, las sorpresas, los amigos, las risas..

está escondida cada día....

Búscala tras la puerta más bonita, que conduce a todo lo bueno.. Tu sonrisa.

La llave eres tú.

Vuela

Vuela,
Vuela sobre las suelas de tus penas,
y toca con tus dedos el cielo azul sueño.

Disfruta del viento en tu pelo,
que acarician desvelos, deseos,
y el olor de los viejos recuerdos.

Vuela y suspéndete en la nada de lo importante,
para encontrar sentido a todo.

Vuela y sumérgete en el mar de las sensaciones,
como sentir el sol quemándote esas mejillas,
que vuelven a sonrosarse..
esas que recogen rayos de sol,
que iluminan cualquier parte.

Tus manos quieren cielo,
y tu corazón muere por palpitar loco, tomando aliento,
cruzando la carretera de lo inseguro,
asaltando el asfalto de la carrera de tu vida.

Mi consejo:
Vuela lejos, dejando atrás todo lo que te impida saltar como si tuvieras siete años.

Así, en resumen,
Vuela alto y déjate llevar por el impulso, de echarle un pulso a tus miedos,
y una mano a tu propia sonrisa,
                                                             .. te lo mereces, vida mía.

Puñaladas

El silencio, a veces cuenta más que mil palabras.
Las palabras, a veces duelen más que cien navajas.

Puñaladas, que en forma de malentendidos,
crean abismos, niebla el cielo, y hieren dentro.

Cuántas veces nos habrán puteado,
los fantasmas del pasado.

Cuántas veces habremos perdido,
personas, batallas e hilos de algún estúpido argumento,
y a nosotros mismos.

Cuántas veces la decepción ha llegado,
te ha pisado, y tú en el suelo, sin mover un dedo.
Cuántas veces la hemos cagado..
Cuántas veces nos han defraudado..

Son sólo las sombras de pensamientos grises,
que desquebrajan sentimientos amarillos,
y decoloran todo lo que ha sido.

Las palabras, los hechos..
arma de doble filo que nos abre en canal, nos cambia, y nos resabia.

Nacemos llorando, y aprendemos a base de llanto.
Nos vamos callando, y el silencio es lo que más habla de nosotros.

Ante cada puñalada, hay cura
pero su jodida cicatriz, perdura, ley de vida.

Somos personas, y no tenemos un botón de resetear que alivie el daño.
Somos personas, y la cagamos. Perdonamos, pero.. ¿olvidamos?

Sólo los más necios nos emperramos, en seguir luchando,
por mantenernos vírgenes al jodido frío que se instala en la mirada.

Porque el silencio, a veces,
cuenta más que mil palabras
y las palabras, a veces duelen más que cien navajas.

Teatro improvisado

Se cerró el telón,
de la obra de esos pasos.

Ella persiguió a la Luna,
hasta perderse.

Caminando,
quitando las cadenas a sus manos.
Saboreó la lluvia,
coloreó la tristeza de verde.

Y aprendió de la fábula,
la moraleja de quererse.

Ella que había mordido la manzana,
que había salido en tantos planos,
como caras podía dibujar Picasso.

Ella que supo detenerse,
dar un paso al frente.

Y hoy en día, aprende,
que uno no elige el destino que acontece,
pero cada cual escoge,
la manera de volar o volarse por los aires..

Cada uno escoge ser perdedor o valiente.
Cada uno, escoge que sus luces brillen más que sus sombras.
Cada uno, elige, en parte, su vida y también su muerte.

Teatralizar la vida, reescribir los dramas a comedias, a aventuras en las que
una tal guerrera vence, y se hace mito.

                                                       Improvisar...vivir... es poesía.

Héroes

Quizá no íbamos por buen camino,

cerrando nuestros ojos a los gritos del pasado,

abriendo nuestra pequeña caja de deseos,

de par en par,

como si no fuera un suicidio planificado.

Nunca escuchamos los consejos,

ni analizamos la oferta y la demanda de tantos besos,

como abrazos me faltaron de ti más tarde.

Sólo sé que no he sufrido más ni en causa mayor,

que en la de tus ojos,

y por verlos brillar,

volvería a estrellarme en tu pecho,

una y otra vez,

como cualquier suicida enamorado,

que se crea valiente e invencible.

Y así, seguimos paso a paso,

creyéndonos de hierro,

como si fuéramos héroes en el arte de crear abismos,

repletos de huracanes que nos atrapan y no sueltan..

no soltándonos de la mano.

Siempre seremos de esos locos,

que prefieren amar muriendo,

que morir sin estar amando.

Héroes en el arte de vivir entre las sábanas,

donde se esconden tantos sueños,

y tantas historias por salvar..,

y por recordar.

Poesía de las letras

Muchos piensan,
y los que piensan saben mucho,
que el lenguaje es la capacidad más asombrosa, 

que es capaz,
de reducir a pocos símbolos, 
el universo de una persona.

Que salta de cabeza en cabeza,
y de corazón a corazón; 
que va a modo de predicador,

implorando que a modo de libro, 

no se quede en un cajón. 

Aunque el lenguaje limite al gran escritor, 
su evanescencia hace de su mundo, un lugar mejor.

Aunque el lenguaje,
en su amplio sistema, 
nunca será capaz de abarcar la totalidad de un sentimiento, 
ni reflejar la belleza de las nubes, 
las punzadas que dé un corazón, 
o reducir una historia a un simple argumento.. 

Pero es el mejor analgésico,
la mejor valeriana 
que todo escritor busca,
para dar forma a sus sueños.

Nos permite dar matices de color, 
a lo que llevamos dentro,
por ello, el mensaje nunca viajará con un mismo vuelo.

El lenguaje,
tiene la capacidad de ser plasmado,

pintado,
y extraer de cada corazón, 
cada uno de un color y con unas grietas diferentes, 
una combinación personal, 
única y excepcional.

El corazón percibe al lenguaje,
y le interpreta de la manera en la que Él se sienta, que cree correcta..
dependiendo del contexto de sus sueños.

Y es así como cada escritor, 
a través de palabras, 
es capaz de dibujar un mismo cuadro, 
diferente según los ojos de quien lo mire, 
del camino o altercado. 

Diferente según el corazón que se atreva a interpretar, 
su más humilde significado.
y a partir de ahí, el lenguaje se va conformando,
transformando a las personas,
y a las cosas más efímeras apelando.

Crece,
transfiriendo un mundo,
a un universo personal,
que aún se está encontrando.

mientras escribe,

la Poesía de estas letras...

Metamorfosis

Olvido más rápido de lo que siento,
y siento que estoy olvidando su recuerdo.
Viejos recuerdos que estallan en lágrimas, 
lágrimas que ya no duelen tanto, 
y es cierto, me voy alejando.


Alejando de un pasado que me robaba el mando,
pero ando y regreso al presente, 
¡Qué presente poder abrazarme! aunque esté ausente..
ausente del recuerdo, del olvido y del pasado, 
aunque cueste,
lo estoy superando, 
y superando es un verbo positivo.. aunque a veces cuesta afrontarlo. 

Porque pierdo mientras ando, 
andando y nadando entre nuestros días, 
días cuyo olvido ya se está iniciando,
aunque nunca se complete ese proceso,
en proceso de otros versos, 
que cuentan que cambié.. 

Cambié para no volver, para volver volando, volando porque me estoy reencontrando, hoy soy un alma libre, que se sigue distanciando de todo lo malo, marchitando los peros y floreciendo en las nubes de un cielo nublando. 

Hoy no busco estar a gusto con alguien al lado.. 
hoy busco vivir despacio, y ser feliz mirándome al espejo, cuya sonrisa pintada con pintalabios, refleja un nuevo comienzo, una nueva era. Joder, quien me diría esto hace un año. Hoy soy la misma niña, del mes de mayo, pero algo ha cambiado. 

Me quiero, me libero, arraso todo cuando paso, del paso de seguir siendo yo, olvidando el pasado, quemándolo, con fuego del presente, y créeme duele, duele conocerse, y ver reflejada a alguien diferente a cada paso, créeme que es algo complicado.

La suerte es que me tengo, me cuido y me comprendo, me escucho, me atiendo. Soy mi prioridad y joder, me quiero. Asi que, aquí ando. Tirando. Lloviendo. Floreciendo. Cambiando. Mejorando. Superando...

Ni Kafka describiría mejor, mi metamorfosis.

                                                                                       

Bienvenido, Diciembre.

Hace mucho que no coincidíamos,
por las iluminadas calles de Madrid.

Hace nada que te estaba mirando,
directamente a los ojos,
preguntándote por qué eres tan frío,
y a la vez, el mes más cálido de todos.

Vienes aquí, casi sin avisar,
con fechas, recuerdos, deseos de fin de año.
Apareces, casi de repente,
poniendo el lazo rojo sobre algunas personas,
que han podido ser tu mayor regalo.

Nos ilusionas, 
cuando paseamos por Madrid, 
con mantas en el cuello, y besos en las mejillas.

Nos ilusionas,
cuando viajamos en el tiempo,
recordando aquellas Navidades, en las que todo era diferente,
éramos pequeños, o no tanto, pero éramos niños,
que jugaban, se abrazaban y vivían tu mes de otra forma.

Y es cierto, quizá ya no soy la niña,
que ansía que sea 25 de diciembre,
pero algo de ella, llama a mi puerta,
y me hace sonreír pateando Callao, y Gran Vía.

Porque en mayor o menor medida,
la ilusión se adueña de nosotros,
acercándonos a nuestra gente,
nuestra suerte..

Y por eso,
                              Bienvenido, Diciembre.

El amor ..

Hay amores que desgarran, 

amores que mienten, 

amores que idolatran. 

Que sienten, 

que sueñan, 

que ganan. 

Hay amores que aman...o se matan.

Hay amores de una sola noche,

que se comunican pero no se entienden,

que se columpian en el reproche,

que fabrican miles de sueños.

Hay amores que acompañan,

amores que se pierden,

amores que cantan.

Que son fuertes,

que vuelan,

que sanan.

Hay amores que aman... o se matan.

El amor... ese sentimiento que de locos nos hace cuerdos,

de vivos, muertos; y dormidos no hace soñar infinitamente.

Esa adicción tan vulnerable, esa bala que atraviesa tu mente, 

esa droga que nos mata, que cose con besos los recuerdos más bellos,

y teje con lágrimas los miedos más feroces.. 

Trampa del que ningún alma sale ilesa... ni aunque quiera

hay amores para nunca, o para siempre..

Correr

Correr, hasta donde alcancen los sueños,

correr sin prisas, ni miedos.

Correr porque sí,

porque eres dueña de cada momento.

Correr para olvidar, para vivir,

y liberar el alma de cualquier impedimento.

Correr y no dejar de hacerlo,

sin más sentido que el de acariciar el viento.

Y alejarme de todo,

descubrir el modo de descubrirme a mí misma

y seguir corriendo.

En busca de sueños,

de momentos,

de vida,

de viento..

                                        ...mi mente está corriendo.

Dejarse

Dejarse ser...

Dejarse llevar,

Dejarse besar, ir..

Dejarse en paz,

Dejarse de agobiar, de preocupar..

Dejarse complacer,

Dejarse estar mal, vivir..

Dejarse enamorar,

Dejarse soñar, disfrutar..

Dejarse volar, sentir...

Dejar, no significa necesariamente renunciar, sentir nostalgia, soledad.

Aunque lleva tatuada en la espalda la distancia..

Piénsalo, bien conjugado es el verbo con el que mejor nos queremos.

Con el que más somos, con el que nos dejamos vivir viviendo.

Es el verso de una sola palabra, llamada libertad.

Esos días

Esos días en los que,

aunque un sol espléndido ilumine las calles,

tú llueves por dentro.

truenas, granizas.

Días en los que esa sonrisa tan grande,

que adorna esos ojos vidriosos,

maquilla tu invierno,

pero no oculta tu otoño. 

Días en los que coleccionas recuerdos,

encierras pesadillas, y peleas con gigantes. 

Días grises, 

para más que pasear, dejarse llevar por los pies.

Días de Nirvana, 

volumen alto, y poner el mundo al revés.

Días en que los valientes, 

desafían al pasado, 

y se dejan llover. 

y cuando llueven se duermen, 

y después, amanecen.

Y son más fuertes.

.

Somos

Somos sólo el recuerdo del sonar de nuestros pasos, 

un conjunto de entrañas mojadas por agua salada, 

que recorren mejillas sin querer. 

Somos cada una de las canciones que hemos escuchado, 

las puestas de sol que hemos contemplado 

y el aire que ha rozado nuestra cara en pleno invierno. 

Somos ese conjunto de peculiaridades, 

acomplejadas o no, 

que determinan nuestra forma al andar por cualquier paso de cebra.

Somos manantiales de recuerdos, 

ríos de contaminados sentimientos, 

ojos callados y bocas que ven menos que un ciego.

Somos polvo, 

que trata de sobrevivir a la rutina, 

saltándose las reglas,

procurando volar alto para no ser enterrado.

Somos luceros en la oscuridad de quien nos ama,

almas que caminan en soledad acompañadas, 

eso que forman las palabras..

Somos la triste melodía de una canción desesperada,

que ruega ser escuchada en medio de la nada, 

que cree ser importante y no lo es.

Curiosamente, podemos ser un mundo en el corazón de quién nos ama.

Somos el final de este poema, que nunca acaba 

y al que se le escapa lo infinito como un globo entre las manos.

Somos eso que se irá con sólo una maleta de recuerdos pasados, 

un reloj de arena caducado 

y con suerte un corazón ilusionado..

Somos un grano de arena en el desierto, 

en medio de nuestro oasis, 

que trata de comprender su por qué,

dando sentido al sueño de querer..

encontrar una razón de ser.

Estaba loca

Estaba loca, ya lo creo..

Era como una turbina acelerada en un mar en calma. 

Gritos en medio del desierto, 

una revolución en plena dictadura. 

Pero era tan rara y tan real, 

que a la vez era la mayor calma de cualquier mar, 

soledad del desierto.. 

manifestación en silencio. 

Ella arrasaba, delicadamente, entre las sábanas. 

Ella tenía la fuerza de un huracán y la sutileza de las flores. 

Y cuando besaba, 

volcaba su alma sobre el yeso húmedo,

y dejaba grabados sus labios

rojo fuego pasión,

sobre cada cielo que besó,

y cada carta que selló. 

Era dinamita en su mundo zeng. 

Era el ying y el yang a la vez. 

Era un terremoto que llegaba, sacudía tus tierras, 

y jamás volvías a pisar en terreno llano si la conocías. 

Era verso, centenas de versos, 

y de fondo música de piano. 

Era color, destellos y brillos de estrellas. 

Era miles de historias crueles, pero también bellas. 

Era proverbio e improvisación. 

Era cada canción, 

nervio, meditación, 

corazón, explosión.. 

Estaba loca, pero su sur te hacía perder el norte.. 

                                                    .. y se convertía en brújula